Хочется, чтобы где-нибудь рядом был человек-маяк.
Просто придти, упереться лбом, выдохнуть: "Подзарядка" и не говорить больше ничего. Потому что незачем. Не спасаться от тьмы, раскачивая его, как донора, но знать, что свет есть, где-то там, между ребрами, под курткой, рубашкой, кожей, - есть.
Чтобы в четыре утра под головешками фонарей знать, куда идти. Не тащить ничего горючего и не воспламеняться самой. Пить кефир, выводя токсины красок масочных ярких лиц, качать ногами, чтобы черти наконец перебрались из головы на качели потёртых кед, полюбовались вместе со мной чудными отсветами. Чтобы слова не стекали расплавленным воском, крепче цепляя к земле. И синева пальцев, губ, век ретировалась в стратосферу - где ей и положено быть.
Чтобы улыбки кривыми мазками масляной краски ложились на всё и всех, будто кто-то всё ещё мягко рисует нас, думает над сюжетом и техникой, потому что уверен в живости своих персонажей и не любит статики - даром, что случился художником.
Хочется, чтобы воплощение света, почувствовав холод лба, просто вздохнуло: "Блин".
И с этим нельзя было не согласиться.
Не дожидаясь заветных делений сил и тепла - подняться, отклеиться, уйти.
Потому что маяк. Без права собственности и личных связей, к чему-то там да обязывающих...
И... "блин", разумеется. Кто же спорит?