Молох коллекционирует чужие сны. И консервирует свои. Закатывает в большие трехлитровые банки, прячет в погреб и иногда, под настроение, достает к чаю. А с кофе так и кошмарик можно - сердце ухает, бродит между ребер... и потом еще долго лениво перекатывается преисполненное моментом.
А потом приходит Яр, ворчит, что за бардак я развела в казенной голове и смывает наросшее, выбравшееся из лабиринтов подсознания, хмельной музыкальной волной.
И только за ребрами устало шумит привкус сна...

Может, сыщутся щедрые, готовые поделиться сном?